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| Materie, Venturino Venturi |
La neve era sospesa tra la notte e le strade di Cristina Campo
La neve era sospesa tra la notte e le strade
come il destino tra la mano e il fiore.
In un suono soave
di campane diletto sei venuto…
Come una verga è fiorita la vecchiezza di queste scale.
O tenera tempesta
notturna, volto umano!
(Ora tutta la vita è nel mio sguardo,
stella su te, sul mondo che il tuo passo richiude).
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| Merci, Joan Mitchell |
Fine dell’estate di Louise Glück
Dopo che mi vennero in mente tutte le cose,
mi venne in mente il vuoto.
C’è un limite
al piacere che trovavo nella forma…
In questo non sono come voi,
non ho risoluzione in un altro corpo,
non ho bisogno
di un riparo fuori di me…
Mie povere ispirate
creazioni, siete
distrazioni, in ultimo,
puri inceppi; siete
alla fine troppo poco simili a me
per piacermi.
E così candide:
volete essere ripagate
della vostra scomparsa,
pagate tutte con qualche parte della terra,
qualche ricordo, come una volta eravate
compensate per il lavoro,
lo scriba pagato
con argento, il pastore con orzo
per quanto non è la terra
a durare, non
queste schegge di materia…
Se apriste gli occhi
mi vedreste, vedreste
il vuoto del cielo
specchiato in terra, i campi
di nuovo nudi, senza vita, coperti di neve…
poi luce bianca
non più travestita da materia.
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| Paesaggio calabrese, Santoro Rubens |
NELLA VITA di Felice Soffrè
Ciascun ha un invisibile telaio
in cui da trama i desideri fanno
e da spola il pensier. Va tutto l'anno
su e giù la spola se uno è triste o gaio.
Sol che nella tristezza il filo è nero,
con cui la spola séguita il ricamo;
ma che importa? Il tessuto, anche se gramo,
si dilunga invisibile e leggero.
O dolci nomi che nei cuori state
e come in una serra ivi fiorite,
quante volte per voi furono ordite
le trame del destino scompigliate?
Poi che il destino un monellaccio pare;
di diverte a disfar ciò che facciamo:
e noi del ragno la pazienza abbiamo,
e rifacciamo ciò ch'ei suol disfare.
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| Naufragio, Luigi Spazzapan |
Il segreto di Franco Matacotta
Essere puri
Questo è il segreto.
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| Il passeggiatore solitario, Luca Alinari |
TUTTO ERA CALMO SOLARE di Lorenzo Calogero
Io mi ricordo dei tempi passati, antichi.
Tutto era accolto nel calmo
taciturno lento svolgersi delle stagioni,
nel regolare solare ciclo del giorno.
Tutto si muoveva lento quieto,
quasi senza un perché.
Ascoltavo la prima voce dei pastori
al limite dei tempi solitari,
finché non me la ritoglieva
la voce impetuosa del vento.
Camminavo per ridesti ridenti sentieri.
Là si fermava la prima
mia giovanile speranza.
Dentro quel chiuso sole
si muovevano i miei primi passi.
L’urlo delle passioni
non era ancora solitario entrato
nel cavo delle vene a scuotermi.
Tutto era calmo solare
come un giorno aperto.
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| Dipinto di Valentin Gubarev |
C'è un fascino nel dimenticato di Maksim Adamavič Bahdanovič
C’è un fascino nel dimenticato, nell’antico;
È piacevole per noi scrollarci di dosso la polvere dei
secoli
E vivere nel passato - così saggio, glorioso –
Ci piace ricordare i vecchi tempi
Cerchiamo avidamente gli antichi poeti,
Che almeno la nostra anima possa annegare nel passato.
E così mi sono rivolto ai rondò, ai sonetti,
E il mio verso oscuro ha brillato luminoso:
Come la luna brilla di luce riflessa
Così i versi brillano della bellezza delle forme antiche!
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| Dipinto di Israele Tsvaygenbaum |
Non congiunto di Rachel Bluwstein
Non congiunto, eppure così vicino,
non straniero, eppure così lontano,
uno stupore confuso infonde
il tocco delicato.
Ricordi? Chiudevano i muri da ogni parte
e sopra una folla sconosciuta
da ragnatele di sguardi si tesseva
un ponte – un segno.
Se mi hai ferita, benedetto il dolore.
Possiede il dolore finestre cristalline.
Il mio sentiero corre ai margini delle vie maestre,
è calmo il mio cuore.
***
לֹא נָכְרִי – וְכָל כָּךְ רָחוֹק,
וּתְמִיהָה נְבוֹכָה יִצֹּק
הַמַּגָע הָרָךְ.
הֲתִזְכֹּר? סָגְרוּ הַקִּירוֹת
וּמֵעַל לֶהָמוֹן הַזָּר
מִקּוּרֵי-מַבָּטִים נִשְׁזַר
גֶּשֶׁר – אוֹת.
אִם הִכְאַבְתָּ – בָּרוּךְ הַכְּאֵב
יֵשׁ לַכְּאֵב חַלּוֹנוֹת צַחִים,
נְתִיבִי בְּצִדֵּי דְרָכִים
וְלִבִּי שָׁלֵו.
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| Banconote, Lituania, 20 Litu |
Perirò come fumo non toccato dai venti di Maironis
Perirò come fumo, non toccato dai venti,
E nessuno ricorderà il mio nome!
Così tante migliaia sono vissute e sono perite,
Ma ora, chi indovinerà i loro nomi?
Come le onde del mare, come i pensieri dell'uomo
Le azioni del mondo cambiano!
Dove sono i Sardi? O Atene? O dove sono i famosi
Uomini romani e le loro opere?
Quali sono le mie sofferenze? Quella ispirazione?
Quei lampi lampeggianti dello spirito!..
Solo flusso di sangue, solo battito di cuore,
Che presto non ci sarà più!
Le mie canzoni dimenticheranno! Altri poeti
Cercherà la cara ispirazione.
Quella stella luminosa da lontano brillerà anche a loro,
Ma li ingannerà, come ha ingannato me!
E qual è quella gloria, esaltata nelle canzoni?
Un'ombra che corre al fianco!
Scomparso l'uomo: e i suoi sogni e le sue speranze
Sfocato, come le prime luci dell'alba!
Išnyksiu kaip dūmas, neblaškomas vėjo, Maironis
Išnyksiu kaip dūmas, neblaškomas vėjo,
Ir niekas manęs neminės!
Tiek tūkstančių amžiais gyveno, kentėjo,
O kas jų bent vardą atspės?
Kaip bangos ant marių, kaip mintys žmogaus,
Taip mainos pasaulio darbai!
Kur Sardės? Atėnai? Ar Rymo garsaus
Kur vyrai ar jų veikalai?
O kas mano kančios? Ar tas įkvėpimas?
Tie dvasios sumirgę žaibai!..
Tik kraujas sujudęs, širdies tik plakimas,
Kuriems nebužilgo - kapai!
Užmirš mano giesmes! Poetai kiti
Ieškos įkvėpimo brangaus;
Ir jiems ta žvaigždė švies iš tolo skaisti,
Bet vėl kaip mane ji apgaus!
Ir kas ta garbė, giesmėmis apdainuota?
Šešėlis, kurs bėga greta!
Išnyko žmogus: ir svajota-sapnuota
Išblyško kaip ryto aušra!
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Untitled, 1961, Ahmed Parvez
La bellezza e l'amore di Muhammad Iqbal
Proprio come la barca d'argento della luna è affogata
Nella tempesta di luce del sole al sorgere del sole
Proprio come il loto simile alla luna scompare
Dietro il velo di luce nella notte illuminata dalla luna
Proprio come il palmo radioso del Mosa nello splendore del
Nur
E la fragranza del bocciolo nell'onda della brezza del
giardino
Simile è il mio cuore nel diluvio del tuo amore
Se tu sei l'assemblea, io sono lo splendore dell'assemblea
Se tu sei il tuono della Bellezza, io sono il prodotto
dell'Amore
Se sei l'alba, le mie lacrime sono la tua rugiada
Se sono la notte del viaggiatore, tu sei il mio crepuscolo
Il mio cuore custodisce le tue ciocche di capelli arruffati
Il mio smarrimento è creato dalla tua immagine
La tua bellezza è perfetta, il mio amore è perfetto
Sei la brezza primaverile per il giardino della mia poesia
Hai dato tranquillità alla mia inquieta immaginazione
Da quando il tuo amore ha preso dimora nel mio petto
Nuove luci sono state aggiunte al mio specchio
La natura dell'amore riceve stimoli per la perfezione dalla
bellezza
Gli alberi della mia speranza sono fioriti grazie al Tuo
favore
La mia roulotte è giunta a destinazione.
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Still Life with Guitar, Juan Gris |
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Notte di maggio di Antonio Machado
Era una notte del mese
di maggio, azzurra e serena.
Sull’azzurro cipresso
il plenilunio brillava,
illuminando la fonte
dove l’acqua zampillava
or sì or no singhiozzando.
Solo la fonte udiva.
Poi d’occulto usignolo
si sentì il motivo.
Ruppe raffica di vento
la curva dello zampillo.
E una dolce melodia
vagò per tutto il giardino:
un musicante tra i mirti
il suo violino suonava.
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| Caricatura di Papini, C. Carrà - A. Soffici |
FAMMI TORNAR BAMBINO di Giovanni Papini
Nella concavità delle valli benedette
passan fiumi dorati tra vinchi e violette;
le piante rabbellite di petali e d’uccelli
offron disegni d’ombre ai giochi degli agnelli;
le belle foglie nuove dell’erbe prataiole
sembrano lingue verdi che assaporano il sole.
Pastori senza greggi, branchi senza pastori
si stendono felici sui primaticci fiori,
e due bovi incantati alla metà del solco
ascoltan, bianchi e fermi, il canto del bifolco.
L’aria giovane tesa sopra i colli celesti
illumina di pace gli spartimenti agresti.
O santità perduta del mio cielo infantile,
oggi recuperata nella luce d’aprile,
fammi tornar fanciullo in valle di riposo
quando tutto era sacro, puro e miracoloso;
fammi tornar bambino, quando tutto era mio
ciò che alla dolce terra ha regalato Iddio!
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| L’angelo musicante, Vincenzo Irolli |
L’Angelo di Renzo Pezzani
Son sicuro che c’è
un Angelo con me,
che mi cammina al fianco
muto, soave, bianco.
E se aiuto gli chiedo
m’aiuta e non lo vedo.
Viene così leggero
che l’erba del sentiero
al suo passo non cede.
Deve aver scalzo il piede
com’uomo di fatica
che non soffre l’ortica
che non soffre lo spino; ..
un piede di bambino.
Se beve a un’acqua fonda,
beve e non lascia onda,
e gli si specchia il volto
nel cielo capovolto;
né la nube del fiato
se la neve è nel prato,
gli veggo. Eppur egli è
vivo, vicino a me.
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| Madonna col bambino di San Lorenzo alle rose, Taddeo Gaddi |
Questa rosa novella di
Lapo Gianni
Questa rosa novella
che fa piacer sua gaia
giovanezza,
mostra che gentilezza,
Amor, sia nata per vertù
di quella.
S’i’ fossi sofficiente
di raccontar sua
maraviglia nova
diria come natura l’ha
adornata;
ma io non son possente
di saper allegar verace
prova:
dil’ tu, Amor, che serà
me’ laudata.
Ben dico una fïata
levando gli occhi per
mirarla fiso,
presemi ’l dolce riso
e li occhi suoi lucenti
come stella.
Allora bassai li mei
per lo tuo raggio che mi
giunse al core
entro in quel punto ch’io
la riguardai.
Tu dicesti: costei
mi piace segnoreggi ’l
tuo valore
e servo a la tua vita le
sarai.
Ond’io ringrazio assai,
dolce signor, la tua
somma grandezza,
ch’i’ vivo in allegrezza
pensando a cui mia alma
hai fatt’ancella.
Ballata giovincella,
dirai a quella ch’ha la
bionda trezza
ch’Amor, per la sua
altezza
m’ha comandato i’ sia servente d’ella.
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| ZENG FANZHI, 曾梵志 "From 1830 Till Now No.4" |
DUETTO DELLE FENICI di Guō
Mòruò
Rinascita.
Rinascita.
L’uno è risorto nel
tutto,
il tutto è risorto
nell’uno.
Noi siamo il tutto
ed il tutto è noi.
Tu sei in me, io sono in
te.
Io sono te, tu sei me.
Il Fèng è fuoco.
La Huáng è fuoco.
Spicchiamo il volo!
Spicchiamo il volo!
Cantiamo di gioia!
Cantiamo di gioia!
Splendenti, ringiovaniti,
magnifici, profumati.
Olezza l’uno nel tutto,
olezza il tutto nell’uno.
Tu sei profumato ed io lo
sono.
Profumato il mondo,
profumato il fuoco.
Fuoco sei tu e fuoco son
io.
Fuoco è il mondo e fuoco
è il fuoco.
Spicchiamo il volo!
Spicchiamo il volo!
Cantiamo di gioia!
Cantiamo di gioia!
Amorosi, appassionati,
felici ed in armonia.
L’uno è in armonia nel
tutto e il tutto è in armonia nell’uno.
In armonia son io, in
armonia sei tu.
In armonia è il mondo, in
armonia è il fuoco.
Fuoco sei tu e fuoco son
io.
Fuoco è il mondo e fuoco
è il fuoco.
Spicchiamo il volo!
Spicchiamo il volo!
Cantiamo di gioia! Cantiamo
di gioia!
Forti, liberi, impavidi,
destinati a lunga vita.
Lunga vita all’uno nel
tutto.
Lunga vita al tutto
nell’uno.
Longevità per te,
longevità per me.
Perenne è il mondo,
perenne è il fuoco.
Spicchiamo il volo!
Spicchiamo il volo!
Cantiamo di gioia!
Cantiamo di gioia!
Cantiamo di gioia.
Spicchiamo il volo.
Spicchiamo il volo.
Cantiamo di gioia.
L’uno nel tutto canta di
gioia, canta di gioia il tutto nell’uno.
Sei tu che canti di
gioia? Son io che canto di gioia?
È il mondo che canta di
gioia? È il fuoco che canta di gioia?
È la gioia che canta di
gioia.
È il canto di gioia che
canta di gioia.
È tutto un solo canto di
gioia.
È tutto un solo canto di
gioia.
Un canto di gioia!
Un canto di gioia!
Un canto di gioia!
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| Omaggio a Maurizio Costanzo, Eron |
Se telefonando di Maurizio Costanzo
Lo stupore della notte
spalancata sul mar
ci sorprese che eravamo sconosciuti
io e te.
Poi nel buio le tue mani
d'improvviso sulle mie,
è cresciuto troppo in fretta
questo nostro amor.
Se telefonando
io potessi dirti addio
ti chiamerei.
Se io rivedendoti
fossi certa che non soffri
ti rivedrei.
Se guardandoti negli occhi
sapessi dirti basta
ti guarderei.
Ma non so spiegarti
che il nostro amore appena nato
è già finito.
Se telefonando
io volessi dirti addio
ti chiamerei.
Se io rivedendoti
fossi certa che non soffri
ti rivedrei.
Se guardandoti negli occhi
sapessi dirti basta
ti guarderei.
Ma non so spiegarti
che il nostro amore appena nato
è già finito.
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| L'attesa, Dante Montanari |
Respingere di Tommaso Landolfi
Respingere, di poco anche, la morte,
Bagnare alquanto queste arse radici
E risalire queste fibre in linfa,
Od essere, altrimenti,
L’olio di questa lampada languente:
Ciò tu potevi,
E non hai fatto.
Or come puoi vedermi,
Me che dovevo fare la tua gloria,
Fino a tal punto degradato e scempio,
Tanto votato a distruzione?
Io dovevo fiorire la tua mano,
Dal tempo immune pel suo tocco:
Quale invece ti vengo? Abbietto e vile,
Oggetto d’un ignominioso
Trionfo: il tuo.
Ah, tu assisti la vita che m’appicca
E mi tiri pei piedi.
