Rebora, sacerdote lirico

Vent porta nev a Miazzina, Vittore Grubicy de Dragon

 

Dall'immagine tesa di Clemente Rebora

 

Dall'immagine tesa

vigilo l'istante

con imminenza di attesa -

e non aspetto nessuno:

nell'ombra accesa

spio il campanello

che impercettibile spande

un polline di suono -

e non aspetto nessuno:

fra quattro mura

stupefatte di spazio

più che un deserto

non aspetto nessuno:

ma deve venire;

verrà, se resisto,

a sbocciare non visto,

verrà d'improvviso,

quando meno l'avverto:

verrà quasi perdono

di quanto fa morire,

verrà a farmi certo

del suo e mio tesoro,

verrà come ristoro

delle mie e sue pene,

verrà, forse già viene

il suo bisbiglio.

 

Chodasevič, la lira della notte europea

Elisium, Léon Bakst

Ballata di Vladislav Chodasevič

 

Siedo nella mia stanza rotonda,

Siedo, dall’alto rischiarato.

Guardo il sole da venti candele

Lassù nel cielo intonacato.

 

Intorno – come me rischiarati,

Il tavolo, i lisi divani.

Siedo – e nello sgomento non so più

Dove posare le mie mani.

 

Sui vetri silenzioso fiorisce

Un gelido bianco palmeto.

Nel taschino del gilè martella

L’orologio il suo toc inquieto.

 

Oh, della mia vita senza scampo

Inerte, misera povertà!

A chi confidare come io sento

Per me e per queste cose pietà?

 

Ed ecco comincio ad oscillare,

Tenendo serrati i ginocchi,

E a un tratto in versi a parlare prendo

Con me stesso, chiudendo gli occhi.

 

Sconnessi, appassionati discorsi!

Discorsi senza alcun costrutto,

Ma i suoni son più veri del senso,

La parola – più forte di tutto.

 

E musica, musica, musica

Al mio canto si avvince,

E sottile, sottile, sottile

Una lama allor mi trafigge.

 

Io emergo al di sopra di me stesso,

Mi erigo sulla morta esistenza,

I piedi nella fiamma nascosta,

La fronte negli astri scorrenti.

 

E vedo con occhi smisurati –

Con occhi, forse, di serpente –

Come il canto selvaggio ascoltano

Le mie tristi cose da niente.

 

E a un fluido ritmico vortice

Tutta la stanza si abbandona,

E qualcuno la pesante lira

Attraverso il vento mi dona.

 

E non c’è più il cielo intonacato

E il sole da venti candele:

Su nere rocce levigate

Orfeo poggia i piedi lieve.

Cappelli, anima delicata

 

La poetessa Graziella Cappelli 

Risalire i colli di Graziella Cappelli

Risalire i colli

e sul crinale

la valle

adagiata nel verde.

Lascio la veste arida

m'irradio

sono luce

nel risveglio.

Alla deriva

di nubi fuggiasche

depongo

un sogno innocente.

Galloni, l’estate della poesia italiana

 

Il poeta Gabriele Galloni

Testo tratto da “L’estate del mondo” di Gabriele Galloni

 

Eccoci finalmente all’ultimissima

riva del mondo; vi arriviamo nudi

via terra. Aspetteremo qui la fine

ora che niente abbiamo più alle spalle;

sarà la nostra vita come l’occhio

di un dio cieco – la vita come questo

mare che non sprofonda mai in abisso.

*** 

Soltanto c’è da definire i nomi

che nuovi diamo alle cose e ai viventi.

Perché di questo molto ci appartiene;

ci apparterrà per sempre. Dammi un nome –

fai sì che duri in questo e in altri eoni.

Un nome; io farò con te lo stesso.

*** 

Non costruiremo mai nessuna casa;

dormiremo tra impronta e impronta sulla

sabbia, lasciando che la pelle faccia

di sé insanabile ferita giorno

dopo giorno.  E così via fino all’ultimo

ramo del tempo; fino al giorno in cui

concessa ci sarà un’assoluzione

definitiva da ogni corpo a corpo.

 

 

Moscardelli, Sirio di Ur

 

Mattinata di settembre, Alfred Sisley

Settembre di Nicola Moscardelli

 

Settembre, incanto di convalescente

che giocando con nulla si contenta,

uva d'ambra che imbiondisce lentamente

sotto i soffi del tramonto

veleggiante alto sui monti,

seta tiepida innocente

delle foglie saltellanti

verso qualche ignoto mare

come farfalle gracili rinate

col vestitino d'estate sbiadito,

verde brina di stelle trasparenti

sul giallore della terra illanguidita,

un canto alla lontana che si sente e non si sente

come quando uno sogna e si lamenta

con la sua bocca spenta.