Ungaretti, ermetismo e infinito

Concetto spaziale. Attesa, Lucio Fontana

Mattina di Giuseppe Ungaretti

M'illumino d'Immenso.

Blake, visionario e spirituale

Da “Songs of Innocence and of Experience” - The Lamb, William Blake

L'Agnello di William Blake

Originale (inglese) Little Lamb, who made thee? Dost thou know who made thee? Gave thee life, and bid thee feed By the stream and o'er the mead; Gave thee clothing of delight, Softest clothing, woolly, bright; Gave thee such a tender voice, Making all the vales rejoice! Little Lamb, who made thee? Dost thou know who made thee? Little Lamb, I'll tell thee, Little Lamb, I'll tell thee: He is called by thy name, For He calls Himself a Lamb. He is meek, and He is mild; He became a little child. I a child, and thou a lamb, We are called by His name. Little Lamb, God bless thee! Little Lamb, God bless thee!

Traduzione Agnellino, chi ti fece? Sai chi ti fece? Ti diede la vita, e ti disse di nutrirti Dal ruscello e sopra il prato; Ti diede un vestito di delizia, Il più morbido vestito, di lana, chiaro; (Chi) Ti diede una così tenera voce, da fare gioire tutte le valli! Agnellino, chi ti fece? Sai chi ti fece? Agnellino, te lo dirò, Agnellino, te lo dirò: Egli è chiamato col tuo nome, Poiché Egli Si chiama Agnello. Egli è mite, ed Egli è buono; Divenne un piccolo bambino. Io un bambino, e tu un agnello, Siamo chiamati col Suo nome. Agnellino, Dio ti benedica! Agnellino, Dio ti benedica!

Majakovskij, linguaggio e futuro

Raggismo rosso, Michail Larionov

Pena di Vladimir Majakovskij

In una vaga disperazione il vento

si dibatteva disumanamente.

Gocce di sangue annerendosi

si gemmavano sulle labbra d'ardesia.

E uscì, a isolarsi nella notte,

vedova la luna.

Sanguineti, poesia novissima

Autoritratte, Lucia Marcucci

Siamo tutti politici (e animali) di Edoardo Sanguineti

Siamo tutti politici (e animali):

premesso questo, posso dirti che

odio i politici odiosi: (e ti risparmio anche soltanto un parco abbozzo di

[catalogo

esemplificativo e ragionato): (puoi sceglierti da te cognomi e nomi, e sparare

nel mucchio): (e sceglierti i perché, caso per caso)

ma, per semplificare,

ti aggiungo che, se è vero che, per me (come dico e ridico) è politica tutto,

a questo mondo, non è poi tutto, invece, la politica: (e questo mi definisce,

sempre per me, i politici odiosi, e il mio perché:

amo, così, quella grande

[politica

che è viva nei gesti della vita quotidiana, nelle parole quotidiane (come ciao,

pane, fica, grazie mille): (come quelle che ti trovi graffite dentro i cessi,

spraiate sopra i muri, tra uno slogan e un altro, abbasso, viva):

(e poi,

lo so che non si dice, ma, alla fine, mi sono odiosi e uomini e animali):

Bukowski, realismo sporco

Il poeta Max Hermann Neisse, George Grosz

E così vorresti fare lo scrittore di Charles Bukowski

E così vorresti fare lo scrittore?
Se non ti esplode dentro
a dispetto di tutto,
non farlo
a meno che non ti venga dritto
dal cuore e dalla mente e dalla bocca
e dalle viscere,
non farlo.

Se devi startene seduto per ore
a fissare lo schermo del computer
o curvo sulla macchina da scrivere
alla ricerca delle parole,
non farlo.

Se lo fai solo per soldi o per fama,
non farlo.
se lo fai perchè vuoi
delle donne nel letto,
non farlo.

Se devi startene lì a
scrivere e riscrivere,
non farlo.
Se è già una fatica il solo pensiero di farlo,
non farlo.
Se stai cercando di scrivere come qualcun altro,
lascia perdere.

Se devi aspettare che ti esca come un ruggito,
allora aspetta pazientemente.
Se non ti esce mai come un ruggito,
fai qualcos'altro.
Se prima devi leggerlo a tua moglie
o alla tua ragazza o al tuo ragazzo
o ai tuoi genitori o comunque a qualcuno,
non sei pronto.

Non essere come tanti scrittori,
non essere come tutte quelle migliaia di
persone che si definiscono scrittori,
non essere monotono o noioso e
pretenzioso, non farti consumare dall'autocompiacimento.

Le biblioteche del mondo
hanno sbadigliato
fino ad addormentarsi per tipi come te
non aggiungerti a loro
non farlo
a meno che non ti esca
dall'anima come un razzo,
a meno che lo star fermo
non ti porti alla follia o
al suicidio o all'omicidio,
non farlo
a meno che il sole dentro di te stia
bruciandoti le viscere,
non farlo.
Quando sarà veramente il momento,
e se sei predestinato,
si farà da sé e continuerà finché tu morirai o morirà in te.

Non c'è altro modo
e non c'è mai stato.

Ginsberg, poeta all'idrogeno

Urlo di Edward Munch

Urlo di Allen Ginsberg

A Carl Solomon

Ho visto le migliori menti della mia generazione distrutte dalla

follia, affamate isteriche nude,

trascinarsi nei quartieri negri all'alba

in cerca di un sollievo astioso,

alternativi dalle teste d'angelo in fiamme per l'antica celeste

connessione con la dinamo stellata nel meccanismo

della notte,

che in poverta' e stracci e occhi vuoti e fatti sedevano

fumando nell'oscurita' soprannaturale di

appartamenti con acqua fredda galleggianti tra le cime delle citta'

contemplando il jazz,

che esponevano i cervelli al Cielo sotto l'El[1] e

vedevano angeli maomettani barcollare illuminati su tetti

condominiali,

che attraversavano universita' con freddi occhi splendenti

allucinando l'Arkansas e la tragedia della Blake-light[2]

fra gli studiosi della guerra,

che venivano espulsi dalle accademie per estremismo &

pubblicazione di odi oscene sulle finestre del

cranio,

che si annidavano in stanze non sbarbate in mutande, bruciando

i loro soldi in cestini dei rifiuti e ascoltando

il Terrore attraverso il muro,

che venivano perquisiti nelle barbe pubiche tornando via

Laredo con una cintura di marijuana per New York,

che mangiavano fuoco in alberghi riverniciati o bevevano trementina a

Parco Paradiso, morte, o purgatoriavano i propri

busti notte dopo notte

con sogni, con droghe, con incubi a occhi aperti,

alcol e cazzo e palle infinite,

incomparabili vicoli ciechi di nuvola vibrante e

fulmine nella mente scagliata verso i poli di

Canada & Paterson, che illumina tutto l'im-

moto mondo del Tempo in mezzo,

solidita' di Peyote di saloni, albe di cimitero dell'albero verde del

cortile, ubriachezza di vino sui tetti,

borghi commerciali di giretto da fumati semaforo lampeggiante

al neon, vibrazioni di sole e luna

e albero nelle ruggenti foschie invernali di Brooklin,

proclami Ashcan e luce mentale di re gentile,

che si incatenavano a metropolitane per l'interminabile

corsa da Battery al benedetto Bronx sotto benzedrina

finche' il rumore di ruote e bambini li faceva scendere

tremanti con la bocca convulsa e abbattuti il cervello inaridito

tutti drenati di splendore nella sconfortante luce di Zoo,

che si immergevano tutta la notte in luce sottomarina di Blickford's

emergevano e sedevano a smaltire la birra svaporata dopo

mezzogiorno in un desolato Fugazzi's, ascoltando il frastuono

d'inferno dal jukebox a idrogeno,

che parlavano senza interruzione settanta ore da parco a

casa a bar a Bellevue a museo al Ponte

di Brooklin,

[..]

Cantico dei Cantici

Cantico dei Cantici II, Marc Chagall

Cantico dei Cantici – Capitolo 4  

Lo sposo

Come sei bella, amica mia, come sei bella!

Gli occhi tuoi sono colombe,

dietro il tuo velo.

Le tue chiome sono un gregge di capre,

che scendono dalle pendici del Gàlaad.

I tuoi denti come un gregge di pecore tosate,

che risalgono dal bagno;

tutte procedono appaiate,

e nessuna è senza compagna.

Come un nastro di porpora le tue labbra

e la tua bocca è soffusa di grazia;

come spicchio di melagrana la tua gota

attraverso il tuo velo.

Come la torre di Davide il tuo collo,

costruita a guisa di fortezza.

Mille scudi vi sono appesi,

tutte armature di prodi.

I tuoi seni sono come due cerbiatti,

gemelli di una gazzella,

che pascolano fra i gigli.

Prima che spiri la brezza del giorno

e si allunghino le ombre,

me ne andrò al monte della mirra

e alla collina dell'incenso.

Tutta bella tu sei, amica mia,

in te nessuna macchia.

Vieni con me dal Libano, o sposa,

con me dal Libano, vieni!

Osserva dalla cima dell'Amana,

dalla cima del Senìr e dell'Ermon,

dalle tane dei leoni,

dai monti dei leopardi.

Tu mi hai rapito il cuore,

sorella mia, sposa,

tu mi hai rapito il cuore

con un solo tuo sguardo,

con una perla sola della tua collana!

Quanto sono soavi le tue carezze,

sorella mia, sposa,

quanto più deliziose del vino le tue carezze.

L'odore dei tuoi profumi sorpassa tutti gli aromi.

Le tue labbra stillano miele vergine, o sposa,

c'è miele e latte sotto la tua lingua

e il profumo delle tue vesti è come il profumo del Libano.

Giardino chiuso tu sei,

sorella mia, sposa,

giardino chiuso, fontana sigillata.

I tuoi germogli sono un giardino di melagrane,

con i frutti più squisiti,

alberi di cipro con nardo,

nardo e zafferano, cannella e cinnamòmo

con ogni specie d'alberi da incenso;

mirra e aloe

con tutti i migliori aromi.

Fontana che irrora i giardini,

pozzo d'acque vive

e ruscelli sgorganti dal Libano.

La sposa

Lèvati, aquilone, e tu, austro, vieni,

soffia nel mio giardino

si effondano i suoi aromi.

Venga il mio diletto nel suo giardino

e ne mangi i frutti squisiti.

Eluard, surrealismo e innocenza

Minotauromachia, Pablo Picasso

Libertà di Paul Éluard

Sui quaderni di scolaro
Sui miei banchi e gli alberi
Sulla sabbia sulla neve
Scrivo il tuo nome

Su ogni pagina che ho letto
Su ogni pagina che è bianca
Sasso sangue carta o cenere
Scrivo il tuo nome

Sulle immagini dorate
Sulle armi dei guerrieri
Sulla corona dei re
Scrivo il tuo nome

Sulla giungla ed il deserto
Sui nidi sulle ginestre
Sulla eco dell’infanzia
Scrivo il tuo nome

Sui miracoli notturni
Sul pan bianco dei miei giorni
Le stagioni fidanzate
Scrivo il tuo nome

Su tutti i miei lembi d’azzurro
Sullo stagno sole sfatto
E sul lago luna viva
Scrivo il tuo nome

Sulle piane e l’orizzonte
Sulle ali degli uccelli
E il mulino delle ombre
Scrivo il tuo nome

Su ogni alito di aurora
Sulle onde sulle barche
Sulla montagna demente
Scrivo il tuo nome

Sulla schiuma delle nuvole
Sui sudori d'uragano
Sulla pioggia spessa e smorta
Scrivo il tuo nome

Sulle forme scintillanti
Le campane dei colori
Sulla verità fisica
Scrivo il tuo nome

Sui sentieri risvegliati
Sulle strade dispiegate
Sulle piazze che dilagano
Scrivo il tuo nome

Sopra il lume che s’accende
Sopra il lume che si spegne
Sulle mie case raccolte
Scrivo il tuo nome

Sopra il frutto schiuso in due
Dello specchio e della stanza
Sul mio letto guscio vuoto
Scrivo il tuo nome

Sul mio cane ghiotto e tenero
Sulle sue orecchie dritte
Sulla sua zampa maldestra
Scrivo il tuo nome

Sul decollo della soglia
Su gli oggetti familiari
Sulla santa onda del fuoco
Scrivo il tuo nome

Su ogni carne consentita
Sulla fronte dei miei amici
Su ogni mano che si tende
Scrivo il tuo nome

Sopra i vetri di stupore
Su le labbra attente
Tanto più su del silenzio
Scrivo il tuo nome

Sopra i miei rifugi infranti
Sopra i miei fari crollati
Sulle mura del mio tedio
Scrivo il tuo nome

Sull’assenza che non chiede
Sulla nuda solitudine
Sui gradini della morte
Scrivo il tuo nome

Sul vigore ritornato
Sul pericolo svanito
Sull’immemore speranza
Scrivo il tuo nome

E in virtù d’una parola
Ricomincio la mia vita
Sono nato per conoscerti,
Per chiamarti

Libertà

Borges, giustizia e realtà parallele

Portrait de joueurs d'échecs, Marcel Duchamp

I Giusti di Jorge Luis Borges

Un uomo che coltiva il suo giardino, come voleva Voltaire.
Chi è contento che sulla terra esista la musica.
Chi scopre con piacere una etimologia.
Due impiegati che in un caffè del Sud giocano in silenzio agli scacchi.
Il ceramista che intuisce un colore e una forma.
Il tipografo che compone bene questa pagina che forse non gli piace.
Una donna e un uomo che leggono le terzine finali di un certo canto.
Chi accarezza un animale addormentato.
Chi giustifica o vuole giustificare un male che gli hanno fatto.
Chi è contento che sulla terra ci sia Stevenson.
Chi preferisce che abbiano ragione gli altri.
Tali persone, che si ignorano, stanno salvando il mondo.

Montale, correlativo oggettivo

Fruttiera con limoni, Garzoni Giovanna

I limoni di Eugenio Montale


Ascoltami, i poeti laureati
si muovono soltanto fra le piante
dai nomi poco usati: bossi ligustri o acanti.
lo, per me, amo le strade che riescono agli erbosi
fossi dove in pozzanghere
mezzo seccate agguantano i ragazzi
qualche sparuta anguilla:
le viuzze che seguono i ciglioni,
discendono tra i ciuffi delle canne
e mettono negli orti, tra gli alberi dei limoni.

Meglio se le gazzarre degli uccelli
si spengono inghiottite dall'azzurro:
più chiaro si ascolta il susurro
dei rami amici nell'aria che quasi non si muove,
e i sensi di quest'odore
che non sa staccarsi da terra
e piove in petto una dolcezza inquieta.
Qui delle divertite passioni
per miracolo tace la guerra,
qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza
ed è l'odore dei limoni.

Vedi, in questi silenzi in cui le cose
s'abbandonano e sembrano vicine
a tradire il loro ultimo segreto,
talora ci si aspetta
di scoprire uno sbaglio di Natura,
il punto morto del mondo, l'anello che non tiene,
il filo da disbrogliare che finalmente ci metta
nel mezzo di una verità.
Lo sguardo fruga d'intorno,
la mente indaga accorda disunisce
nel profumo che dilaga
quando il giorno più languisce.
Sono i silenzi in cui si vede
in ogni ombra umana che si allontana
qualche disturbata Divinità.

Ma l'illusione manca e ci riporta il tempo
nelle città rumorose dove l'azzurro si mostra
soltanto a pezzi, in alto, tra le cimase.
La pioggia stanca la terra, di poi; s'affolta
il tedio dell'inverno sulle case,
la luce si fa avara - amara l'anima.
Quando un giorno da un malchiuso portone
tra gli alberi di una corte
ci si mostrano i gialli dei limoni;
e il gelo dei cuore si sfa,
e in petto ci scrosciano
le loro canzoni
le trombe d'oro della solarità.

Pound, il miglior fabbro

Paolo e Francesca, Mosè Bianchi di Monza

Francesca di Ezra Pound

You came in out of the night
And there were flowers in your hands,
Now you will come out of a confusion of people,
Out of a turmoil of speech about you.

I who have seen you amid the primal things
Was angry when they spoke your name
In ordinary places.
I would that the cool waves might flow over my mind,
And that the world should dry as a dead leaf,
Or as a dandelion seed-pod and be swept away,
So that I might find you again,
Alone. 

Venivi innanzi uscendo dalla notte
recavi fiori in mano
ora uscirai fuori da una folla confusa,
da un tumulto di parole intorno a te.

Io che ti avevo veduta fra le cose prime
mi adirai quando sentii dire il tuo nome
in luoghi volgari.
Avrei voluto che le onde fredde sulla mia mente fluttuassero
e che il mondo inaridisse come una foglia morta,
o vuota bacca di dente di leone, e fosse spazzato via,
per poterti ritrovare,
sola.

Dickinson, lirismo e solitudine

Chambered Nautilus, Andrew Wyeth (1956)

I cannot meet the Spring by Emily Dickinson

I cannot meet the Spring - unmoved -
I feel the old desire -
A Hurry with a lingering, mixed,
A Warrant to be fair -

A Competition in my sense
With something, hid in Her -
And as she vanishes, Remorse
I saw no more of Her –

Non so incontrare la Primavera - con distacco -
Sento l'antico desiderio -
Un'Urgenza a un protrarsi, mescolata,
Una Licenza d'esser bella -

Una Competizione nei miei sensi
Con qualcosa, nascosta in Lei -
E quando svanisce, il Rimorso
Di non aver visto di più di Lei –

I Tarkovskij

Da “Nostalghia”, Andrej Arsen'evič Tarkovskij

E lo sognavo, e lo sogno di Arsenij Aleksandrovič Tarkovskij

E lo sognavo, e lo sogno,
e lo sognerò ancora, una volta o l'altra,
e tutto si ripeterà, e tutto si realizzerà,
e sognerete tutto ciò che mi apparve in sogno.

Là, in disparte da noi, in disparte dal mondo
un'onda dietro l'altra si frange sulla riva,
e sull'onda la stella, e l'uomo, e l'uccello,
e il reale, e i sogni, e la morte: un’onda dietro l’altra.

Non mi occorrono le date: io ero, e sono e sarò.
La vita è la meraviglia delle meraviglie,
e sulle ginocchia della meraviglia
solo, come orfano, pongo me stesso
solo, fra gli specchi, nella rete dei riflessi
di mari e città risplendenti tra il fumo.

E la madre in lacrime si pone il bimbo sulle ginocchia.

I dreamed this dream and I still dream of it

I dreamed this dream and I still dream of it
and I will dream of it sometime again.
Everything repeats itself and everything will be reincarnated,
and my dreams will be your dreams.

There, to one side of us, to one side of the world
wave after wave breaks on the shore:
there's a star on the wave, and a man, and a bird,
reality and dreams and death - wave after wave.

Dates are irrelevant. I was, I am, I will be.
Life is a miracle of miracles, and I kneel
before the miracle alone like an orphan,
alone in the mirrors, enclosed in reflections,
seas and towns, shining brightly through the smoke.

A mother cries and takes her baby on her knee.

Neruda, entusiasmo y perseverancia

Ritratto di Angélica, David Alfaro Siqueiros

Mi piace quando taci... di Pablo Neruda

Mi piaci quando taci perché sei come assente,
e mi ascolti da lungi e la mia voce non ti tocca.
Sembra che gli occhi ti sian volati via
e che un bacio ti abbia chiuso la bocca.

Poiché tutte le cose son piene della mia anima
emergi dalle cose, piene dell’anima mia.
Farfalla di sogno, rassomigli alla mia anima,
e rassomigli alla parola malinconia.

Mi piaci quando taci e sei come distante.
E stai come lamentandoti, farfalla turbante.
E mi ascolti da lungi, e la mia voce non ti raggiunge:
lascia che io taccia col tuo silenzio.

Lascia che ti parli pure col tuo silenzio
chiaro come una lampada, semplice come un anello.
Sei come la notte, silenziosa e costellata.
Il tuo silenzio è di stella, così lontano e semplice.

Mi piaci quando taci perché sei come assente.
Distante e dolorosa come se fossi morta.
Allora una parola, un sorriso bastano.
E son felice, felice che non sia così.

Catullo, odi et amo

“Lesbia e il suo passerotto” di Edward John Poynter

Carme LXXXV di Catullo

Odi et amo. Quare id faciam, fortasse requiris.
Nescio, sed fieri sentio et excrucior. 

 

L'odio e l'adoro. Perché ciò faccia, se forse mi chiedi,
io, nol so: ben so tutta pena che n'ho.
                                                      Traduzione di G. Pascoli

Odio e amo. Forse chiederai come sia possibile;
non so, ma è proprio così e mi tormento.
                                                      Traduzione di S. Quasimodo