Kupala, il suonatore di gusli

La prima neve, Vasilij Polenov

Urlando di Janka Kupala

Il lupo ulula, il vento selvaggio sibila,
l’usignolo si lamenta, l’oca starnazza,
non m’importa: è il mio paese –
campi, foreste, fiumi — Bielorussia.

Colline, seminate di pietre,
raccolti ad altezza di ginocchio per i passeri,
non m’importa: umili capanne e fienili,
ah, non c’è nulla uguale ad essi.

La mia capanna, il mio granaio sono impagliati:
miserabili, a dire il vero –
ma io mi ci chiudo dentro,
e calpesto il terreno di zolla.

La mia capanna, il mio granaio sono impagliati:
e portano, se si bussa, alla mia anima,
sentimenti, pensieri. Io li sogno, li faccio entrare,
ospiti del cuore, come un Credo.

La capanna osservava mentre io scoprivo il mondo di Dio;
fuggendo di corsa verso i miei primi libri di scuola;
attento ai racconti del nonno al tramonto, camminando impettito
verso la Grande Casa per lavorare per il Denaro.

Il mio granaio, dove ho raccolto il grano e l’orzo,
ho sussurrato t’amo a Zosia
e, anni più tardi, ho rastrellato il grano con i miei figli,
e quest’anno ho faticato a fare il bagno.

Quasi tristezza, spesso sfortuna:
Zosia zappa, i figli sono andati nel mondo –
Ma mi sono abituato, in qualche modo:
mi sono interrato, come fanno le radici.

Ah, tutto ciò ti dice delle cose — ogni cosa:
betulla nodosa, quercia centenaria,
gelata invernale, erba estiva,
ovile dal terreno muschiato,

il ruscello che gorgoglia, il giardino che inverdisce –
trattiene il mio cuore, amico, e la mia anima.
Lo pianto e l’ho piantato io stesso: venti anni
ed è quasi un bosco.

Mi sono abituato a lui, in qualche modo:
conosco i numeri, le mele, le prugne,
le notti con Zosia, anni prima,
e tutti i sogni.

Dio, è paradiso, un paradiso
quando il sole di primavera occhieggia
- il mio animo sobbalza — quando gli uccelli
cinguettano, dappertutto nel giardino.

Il cuculo dà le notizie della mia vita,
i merli fanno baccano, gli usignoli fanno udire
le loro melodie, i passeri si fanno sentire e beccano le ortiche:
e il sole riscalda e splende.

Guarda amico: campo, pascolo,
fieno di sale e pepe, solchi stretti,
dove le falci sibilavano, gli aratri rombavano,
dove faticavo tutte le ore leggere.

Un lungo, lungo solco di avena verde;
qui, più vicino, solchi ripieni di patate;
li, più giù, i solchi di segala;
lì, lì, terreno a maggese, liscio come un tamburo.

Nell’avena, teste di bulbi verdi,
scintillanti ed alti;
lì, barbe d’orzo, e lì, oltre,
lì vicino, un vigneto.

Dove guardo — ora lo sai –
È il mio paese, la mia terra:
la gente? — hm… dopo, dopo
essi tirano la vita.

Vi piacerebbero — campi, foreste, il mio giardino verde,
le oche che starnazzano beh, a chi non piacerebbero.
E i selvaggi sibili del vento: non mi importa –
è la Bielorussia, che urla.