Loi, l’amanuense di Qualcuno

Senza Titolo, Eugenio Tomiolo

Forsi û tremâ cume de giass fa i stèll di Franco Loi

Forsi û tremâ cume de giass fa i stèll,

no per el frègg, no per la pagüra,

no del dulur, legriâss o la speransa,

ma de quel nient che passa per i ciel

e fiada sü la tèra che rengrassia…

Forsi l’è stâ cume che trèma el cör,

a tí, quan’ne la nott va via la lüna,

o vegn matina e par che ‘l ciar se mör

e l’è la vita che la returna vita…

Forsi l’è stâ cume se trèma insèm,

inscí, sensa savèl, cume Diu vör…

Forse ho tremato come di ghiaccio fanno le stelle di Franco Loi

Forse ho tremato come di ghiaccio fanno le stelle,

no per il freddo, no per la paura,

no del dolore, del rallegrarsi o per la speranza,

ma di quel niente che passa per i cieli

e fiata sulla terra che ringrazia...

Forse è stato come trema il cuore,

a te, quando nella notte va via la luna,

o viene mattina e pare che il chiarore si muoia

ed è la vita che ritorna vita...

Forse è stato come si trema insieme,

così, senza saperlo, come Dio vuole...

Zhiti, confessione o propaganda delle rose

Dipinto di Sadik Kaceli

CONTINUAMENTE SI TRADISCE L'UOMO di Visar Zhiti

Continuamente si tradisce l'uomo,

e non dico del suo giorno che improvvisamente

diventa notte,

né della notte dei suoi capelli

che inalba e diventa tacito giorno di vecchiaia.

Si tradisce l'uomo

e non dico che anche la sua tomba muore e il nome

diventa erba marcita di oblìo,

ma l'uomo è continuamente tradito dall'uomo.

E quando una metà mangia la metà

non resta più l'intero,

mi disse un vecchio invecchiato nelle prigioni.

(Traduzione di Elio Miracco)

Achmàtova, eroico disimpegno politico

La Pietà rossa, Marc Chagall

Da “Requiem” di Anna Achmàtova

Ciò accadeva, quando sorridevano

solo i morti, lieti della loro pace.

E come un’inutile appendice Leningrado

penzolava accanto alle sue prigioni.

E quando, impazzite dal tormento,

marciavano le schiere condannate

e una breve canzone di distacco

cantavano i fischi delle locomotive.

Le stelle della morte incombevano su noi,

e la Russia innocente si torceva

sotto gli stivali insanguinati

e sotto le gomme delle nere marusi.

Ti hanno portato via all’alba,

io ti venivo dietro, come a un funerale,

nella stanza buia i bambini piangevano,

sull’altarino il cero sgocciolava.

Sulle tue labbra il freddo dell’icona.

Il sudore mortale sulla fronte... Non si scorda!

Come le mogli degli strelizzi, ululerò

sotto le torri del Cremlino.

Kavafis, luce barbara

La finestra, Paul Delvaux

Le finestre di Konstantinos Kavafis

In queste tenebrose camere, dove vivo

giorni grevi, di qua di là m'aggiro

per trovare finestre

(sarà scampo se una finestra s'apre).

Ma finestre non si trovano, o non so

trovarle. Meglio non trovarle forse.

Forse sarà la luce altra tortura.

Chi sa che cosa nuove mostrerà.