Baudelaire, bohemien tra fiori e paradisi

L’assenzio, Edgar Degas

Spleen di Charles Baudelaire

Quando, come un coperchio, il cielo pesa greve

schiaccia l'anima che geme nel suo eterno tedio,

e stringendo in un unico cerchio l'orizzonte

fa del dì una tristezza più nera della notte,

quando la terra si muta in umida cella segreta

dove sbatte la Speranza, timido pipistrello,

con le ali contro i muri e con la testa nel soffitto marcito;

quando le immense linee della pioggia

sembrano inferriate di una vasta prigione

e muto, ripugnante un popolo di ragni

dentro i nostri cervelli dispone le sue reti,

furiose ad un tratto esplodono campane

e un urlo lacerante lanciano verso il cielo

che fa pensare al gemere ostinato

d'anime senza pace né dimora.

Senza tamburi, senza musica, sfilano funerali

a lungo, lentamente, nel mio cuore: la Speranza,

Vinta, piange, e l'Angoscia atroce, dispotica,

pianta, nel mio cranio riverso, il suo vessillo nero.