Celan, esodo e cristallo

Crocifissione bianca, Marc Chagall

Con alterna chiave di Paul Celan

Con alterna chiave

tu schiudi la casa dove

la neve volteggia delle cose taciute.

A seconda del sangue che ti sprizza

da occhio, bocca ed orecchio

varia la tua chiave.

Varia la tua chiave, varia la parola

cui è concesso volteggiare coi fiocchi.

A seconda del vento che via ti spinge

s'aggruma attorno alla parola la neve.

Prévert, anarchico amore

La luna, Jacques Prévert (collage)

Le foglie morte di Jacques Prévert

Oh! Vorrei tanto che tu ricordassi

i giorni felici quando eravamo amici.

La vita era più bella.

Il sole più bruciante.

Le foglie morte cadono a mucchi...

Vedi: non ho dimenticato.

Le foglie morte cadono a mucchi

come i ricordi e i rimpianti

e il vento del nord le porta via

nella fredda notte dell'oblio.

Vedi: non ho dimenticato

la canzone che mi cantavi.

È una canzone che ci somiglia.

Tu mi amavi

io ti amavo.

E vivevamo noi due insieme

tu che mi amavi

io che ti amavo.

Ma la vita separa chi si ama

piano piano

senza far rumore

e il mare cancella sulla sabbia

i passi degli amanti divisi.

Le foglie morte cadono a mucchi

come i ricordi e i rimpianti.

Ma il mio amore silenzioso e fedele

sorride ancora e ringrazia la vita.

Ti amavo tanto, eri così bella.

Come potrei dimenticarti.

La vita era più bella

e il sole più bruciante.

Eri la mia più dolce amica ...

Ma non ho ormai che rimpianti.

E la canzone che cantavi

sempre, sempre la sentirò.

È una canzone che ci somiglia.

Tu mi amavi

io ti amavo.

E vivevamo noi due insieme

tu che mi amavi

io che ti amavo.

Ma la vita separa chi si ama

piano piano

senza far rumore

e il mare cancella sulla sabbia

i passi degli amanti divisi.

Omero, cieco padre

Ulisse e Penelope con Euriclea a fianco, Johann Heinrich Wilhelm Tischbein

Odissea di Omero (dal libro primo)

Musa, quell’uom di moltiforme ingegno

Dimmi, che molto errò, poich’ebbe a terra

Gittate d’Iliòn le sacre torri;

Che città vide molte, e delle genti

L’indol conobbe; che sovr’esso il mare

Molti dentro del cor sofferse affanni,

Mentre a guardar la cara vita intende,

E i suoi compagni a ricondur: ma indarno

Ricondur desiava i suoi compagni,

Che delle colpe lor tutti periro.

Stolti! che osaro vïolare i sacri

Al Sole Iperïon candidi buoi

Con empio dente, ed irritaro il Nume,

Che del ritorno il dì lor non addusse.

Deh parte almen di sì ammirande cose

Narra anco a noi, di Giove figlia, e Diva.

Già tutti i Greci, che la nera Parca

Rapiti non avea, ne’ loro alberghi

Fuor dell’arme sedeano, e fuor dell’onde.

Sol dal suo regno e dalla casta donna

Rimanea lungi Ulisse: il ritenea

Nel cavo sen di solitarie grotte

La bella venerabile Calipso,

Che unirsi a lui di maritali nodi

Bramava pur, Ninfa quantunque, e Diva.

E poichè giunse al fin, volvendo gli anni,

La destinata dagli Dei stagione

Del suo ritorno in Itaca, novelle

Tra i fidi amici ancor pene durava.

Baudelaire, bohemien tra fiori e paradisi

L’assenzio, Edgar Degas

Spleen di Charles Baudelaire

Quando, come un coperchio, il cielo pesa greve

schiaccia l'anima che geme nel suo eterno tedio,

e stringendo in un unico cerchio l'orizzonte

fa del dì una tristezza più nera della notte,

quando la terra si muta in umida cella segreta

dove sbatte la Speranza, timido pipistrello,

con le ali contro i muri e con la testa nel soffitto marcito;

quando le immense linee della pioggia

sembrano inferriate di una vasta prigione

e muto, ripugnante un popolo di ragni

dentro i nostri cervelli dispone le sue reti,

furiose ad un tratto esplodono campane

e un urlo lacerante lanciano verso il cielo

che fa pensare al gemere ostinato

d'anime senza pace né dimora.

Senza tamburi, senza musica, sfilano funerali

a lungo, lentamente, nel mio cuore: la Speranza,

Vinta, piange, e l'Angoscia atroce, dispotica,

pianta, nel mio cranio riverso, il suo vessillo nero.

Pasolini, rabbia e profezia

Da "La ricotta", Pier Paolo Pasolini

Io sono una forza del passato... di Pier Paolo Pasolini

Io sono una forza del Passato.

Solo nella tradizione è il mio amore.

Vengo dai ruderi, dalle chiese,

dalle pale d'altare, dai borghi

abbandonati sugli Appennini o le Prealpi,

dove sono vissuti i fratelli.

Giro per la Tuscolana come un pazzo,

per l'Appia come un cane senza padrone.

O guardo i crepuscoli, le mattine

su Roma, sulla Ciociaria, sul mondo,

come i primi atti della Dopostoria,

cui io assisto, per privilegio d'anagrafe,

dall'orlo estremo di qualche età

sepolta. Mostruoso è chi è nato

dalle viscere di una donna morta.

E io, feto adulto, mi aggiro

più moderno di ogni moderno

a cercare fratelli che non sono più.