Galaktioni, il re dei poeti

La festa dei cinque principi, Niko Pirosmanashvili

 

Notte e io di Galaktion Tabidze

 

Seduto da solo

aspettando di scrivere

aspettando il momento

aspettando la notte

 

ardente, sciolto, pallido

. . . la notte.

 

La luna conosce il mio segreto

mentre si tira il velo

mentre il vento della valle

rivela una vecchia storia

 

di lillà che abbracciano la notte.

 

I rami azzurri si alzano

poi si appoggiano al cielo

la morbidezza color tortora

e la passione del mio grido

 

con gli occhi pesanti nella notte.

 

Nessuno conosce questo segreto

nascosto al sicuro da tutti gli occhi;

nessuno conosce il mio dolore al cuore

o il motivo dei miei sospiri.

 

Nelle ore insonni quando la notte arriva

in una chiara luce bianca

spalanco il mio cuore

alla chiara notte bianca.

Franko, dalle alture e dalle vallate

 

Dipinto di Vasyl Krychevsky

Io non spero nulla di Ivan Franko

 

Io non spero nulla

E nulla desidero –

Be’, se vivo e mi affanno

Non muoio!

 

Ebbene, se io ti guardo,

E non posso non guardarti,

Ti amo! Ma dove potrò

Riporre il cuore?

 

Il tuo sorriso, come il sole

Rafforza le foglie verdi,

Ma smorza il rossore fittizio –

Beffati di me!

 

Io non spero nulla,

Ma come frenare il desiderio?

I vivi non desiderano la vita,

Solo la morte?

 

Viviamo! Ognuno per la sua strada,

Andiamo dove ci conduce la sorte!

Se un giorno ci incontreremo – bene,

Se no – chi ne avrà danno?

Frost, l'unica strada della poesia

Inizio di primavera, Tom Thomson

 

La strada non presa di Robert Frost

 

Due strade divergevano in un bosco ingiallito,

e dispiaciuto di non poterle entrambe percorrere

restando un unico viaggiatore, a lungo ho sostato

e ne ho osservata una, giù, più lontano che potevo

fino a dove curvava nel sottobosco;

 

poi ho preso l’altra, ché andava altrettanto bene

e vantava forse migliori ragioni,

perché era erbosa e meno calpestata;

sebbene, in realtà, l’andirivieni

le avesse più o meno ugualmente consumate

 

e entrambe si distendessero quel mattino

tra foglie che nessuna orma aveva annerite.

Oh, ho tenuto la prima per un’altra giornata!

Eppure, sapendo come strada porta a strada,

dubitavo che mai ci sarei tornato.

 

Con un sospiro mi capiterà di poterlo raccontare

chissà dove tra molti anni a venire:

due strade divergevano in un bosco, e io –

io ho preso quella meno battuta,

e da qui tutta la differenza è venuta.