De Filippo, di sacrifici e di gelo

Ritratto di Eduardo De Filippo, Gregorio Sciltian

'O mare di Eduardo De Filippo

"'O mare fa paura"

Accussì dice 'a ggente

guardanno 'o mare calmo,

calmo cumme na tavula.

E dice 'o stesso pure

dint' 'e gghiurnate 'e vierno

quanno 'o mare

s'aiza,

e l'onne saglieno

primm' a palazz' 'e casa

e pò a muntagne.

Vergine santa...

scanza 'e figlie 'e mamma!

Certo,

pè chi se trova

cu nu mare ntempesta

e perde 'a vita,

fa pena.

e ssongo 'o primmo

a penzà ncapo a me:

"Che brutta morte ha fatto

stu pover'ommo,

e che mumento triste c'ha passato".

Ma nun è muorto acciso.

È muorto a mmare.

'O mare nuna cide.

'O mare è mmare,

e nun 'o sape ca te fa paura.

Io quanno 'o sento...

specialmente 'e notte

quanno vatte 'a scugliera

e caccia 'e mmane...

migliara 'e mane

e braccia

e ggamme

e spalle...

arraggiuso cumm'è

nun se ne mporta

ca c' 'e straccia 'a scugliera

e vveco ca s' 'e ttira

e se schiaffea

e caparbio,

mperruso,

cucciuto,

'e caccia n'ata vota

e s'aiuta c' 'a capa

'e spalle

'e bracce

ch' 'e piede

e cu 'e ddenoccie

e ride

e chiagne

pecché vulesse 'o spazio pè sfucà...

Io quanno 'o sento,

specialmente 'e notte,

cumme stevo dicenno,

nun è ca dico:

"'O mare fa paura",

ma dico:

"'O mare sta facenno 'o mare".

Spaziani, le acque della poesia

Giovanna d’Arco, Jules Bastien-Lepage

Voce di Maria Luisa Spaziani

Natale è un flauto d’alba, un fervore di radici

che in nome tuo sprigionano acuti ultrasuono.

Anche le stelle ascoltano, gli azzurrognoli soli

in eterno ubriachi di pura solitudine.

Perché questo Tu sei, piccolo Dio che nasci

e muori e poi rinasci sul cielo delle foglie:

una voce che smuove e turba anche il cristallo,

il mare, il sasso, il nulla inconsapevole.

Collodi, legno tagliato di umanità

Le avventure di Pinocchio, Enrico Mazzanti 1883

Le avventure di Pinocchio. Storia di un burattino di Carlo Lorenzini detto Carlo Collodi

— C’era una volta.... 

— Un re! — diranno subito i miei piccoli lettori. 

— No, ragazzi, avete sbagliato. C’era una volta un pezzo di legno. 

Non era un legno di lusso, ma un semplice pezzo da catasta, di quelli che d’inverno si mettono nelle stufe e nei caminetti per accendere il fuoco e per riscaldare le stanze. 

Non so come andasse, ma il fatto gli è che un bel giorno questo pezzo di legno capitò nella bottega di un vecchio falegname, il quale aveva nome mastr’Antonio, se non che tutti lo chiamavano maestro Ciliegia, per via della punta del suo naso, che era sempre lustra e paonazza, come una ciliegia matura.

Marx, il capitale poetico

La Libertà che guida il popolo, Eugène Delacroix

Sentimenti di Karl Marx

Non posso occuparmi tranquillamente

Di ciò che agita il mio animo.

Non posso restare calmo

Quando tutto mi chiama alla lotta.

Vorrei conquistare tutto,

Tutti i favori divini,

Assimilare tutte le scienze,

Abbracciare tutte le arti.

Andiamo arditamente avanti

Senza tregua né riposo.

Non rimaniamo immobili

Senza volere né fare niente.

Non subiamo passivamente

Il giogo ignominioso,

Il desiderio, la passione, l’azione

Sono parte di noi.

Qual dubbio insorse o pensiero di Karl Marx

Qual dubbio insorse o pensiero,

Sottile in te si fece strada?

Ma lieve si agitò la colomba

Nella purezza del cuore.

Desiderio di Karl Marx

Potess’io sommergere l’anima morente

Nell’immensità dell’oceano,

Con un soffio disperdere il cuore,

Disperdere il suo dolore e il suo delirio!

Sartre, la poesia e il nulla

Opere di Alberto Giacometti

Il passato è un lusso da proprietari di Jean-Paul Sartre

Il passato è un lusso da proprietari.

Ed io dove potrei conservare il mio?

Non ci si può mettere il passato in tasca;

bisogna avere una casa per sistemarvelo.

Io non possiedo che il mio corpo;

un uomo completamente solo,

col suo corpo soltanto,

non può fermare i ricordi,

gli passano attraverso.

Non dovrei lagnarmi: 

il mio solo desiderio

è stato d’esser libero.

Cechov, un gabbiano nella steppa

Strada della steppa russa, Isaak Il'ič Levitan

L'odore dell'inverno di Anton Cechov

Il tempo dapprincipio fu bello,

calmo. Schiamazzavano i

tordi, e nelle paludi qualcosa di vivo

faceva un brusio, come se

soffiasse in una bottiglia vuota.

Passò a volo una beccaccia e

nell'aria con allegri rimbombi.

Ma quando nel bosco si fece

buio e soffiò da oriente un vento

freddo e penetrante, tutto tacque.

Sulle pozzanghere si allungarono

degli aghetti di ghiaccio.

Il bosco divenne squallido, solitario.

Si sentì l'odore dell'inverno.

Tesfalidet Tesfom, Segen dalla Libia

Tempo sei maestro di Tesfalidet Tesfom

Tempo sei maestro

per chi ti ama e per chi ti è nemico,

sai distinguere il bene dal male,

chi ti rispetta

e chi non ti dà valore.

Senza stancarti mi rendi forte,

mi insegni il coraggio,

quante salite e discese abbiamo affrontato,

hai conquistato la vittoria

ne hai fatto un capolavoro.

Sei come un libro, l’archivio infinito del passato

solo tu dirai chi aveva ragione e chi torto,

perché conosci i caratteri di ognuno,

chi sono i furbi, chi trama alle tue spalle,

chi cerca una scusa,

pensando che tu non li conosci.

Vorrei dirti ciò che non rende l’uomo

un uomo

finché si sta insieme tutto va bene,

ti dice di essere il tuo compagno d’infanzia

ma nel momento del bisogno ti tradisce.

Ogni giorno che passa, gli errori dell’uomo sono sempre di più,

lontani dalla Pace,

presi da Satana,

esseri umani che non provano pietà

o un po’ di pena,

perché rinnegano la Pace

e hanno scelto il male.

Si considerano superiori, fanno finta di non sentire,

gli piace soltanto apparire agli occhi del mondo.

Quando ti avvicini per chiedere aiuto

non ottieni nulla da loro,

non provano neanche un minimo dispiacere,

però gente mia, miei fratelli,

una sola cosa posso dirvi:

nulla è irraggiungibile,

sia che si ha tanto o niente,

tutto si può risolvere

con la fede in Dio.

Ciao, ciao

Vittoria agli oppressi!

Pignotti, poesia e no visiva

Cambiate futuro, Lamberto Pignotti (2004)

Uvavnuk, sciamana Inuit

Angakkuq, figura spirituale e intellettuale della tradizione Inuit

Il grande mare di Uvavnuk

Il grande mare

mi ha mandato alla deriva,

mi muove come l’erbaccia nel grande fiume,

la terra e il buon clima

mi muovono,

mi hanno trasportato via

e mosso le mie interiora con gioia.

Piccolo, esequie barocche

Acquerello di Casimiro Piccolo

Voce umile e perenne di Lucio Piccolo

Voce umile e perenne

sommesso cantico

del dolore nei tempi,

che ovunque ci giungi

e ovunque ci tocchi,

la nostra musica è vana

troppo grave, la spezzi;

per te solo vorremmo

il balsamo ignoto, le bende…

ma sono inchiodate

dinnanzi al tuo pianto le braccia

non possiamo che darti

la preghiera e l’angoscia.

Bernhard, l'imitatore di voci

In un tappeto d’acqua di Thomas Bernhard

In un tappeto d’acqua

ricamo i miei giorni,

i miei dei e i miei malanni.

In un tappeto di verde

ricamo i miei dolori rossi,

i miei mattini azzurri,

i miei borghi in giallo e le mie fette di pane e miele.

In un tappeto di terra

ricamo la mia caducità.

Ci ricamo dentro la mia notte

e la mia fame,

il mio cordoglio

e la nave da guerra delle mie afflizioni

che scivola in mille acque,

nelle acque dell’inquietudine,

nelle acque dell’immortalità.

In einen Teppich aus Wasser

In einen Teppich aus Wasser

sticke ich meine Tage,

meine Götter und meine Krankheiten.

In einen Teppich aus Grün

sticke ich meine roten Leiden,

meine blauen Morgen,

meine gelben Dörfer und Honigbrote.

In einen Teppich aus Erde

sticke ich meine Vergängnis.

Ich sticke meine Nacht hinein

und meinen Hunger,

meine Trauer

und das Kriegsschiff meiner Verzweiflungen,

das hinübergleitet in tausend Gewässer,

in die Gewässer der Unruhe,

in die Gewässer der Unsterblichkeit.

Guerrini, nomi d'arte in bicicletta

Caricatura del poeta

Postuma di Olindo Guerrini o “Lorenzo Stecchetti”, “Argìa Sbolenfi”, “Marco Balossardi”, “Giovanni Dareni”, “Pulinera”, “Bepi” e “Mercutio”

Noi sentiamo il furor delle baccanti,

L’estasi santa degli anacoreti:

Siamo i martiri noi, siamo i profeti

Noi che gridiamo al mondo: avanti, avanti!

Parliam coi fiori e colle stelle erranti,

Amor ci disse tutti i suoi segreti:

Solo a noi nati all’Arte, a noi poeti,

Prorompono dal cor gl’inni sonanti.

O banchieri, o droghieri, a più dannose

Arti lo sprezzo e l’ironia serbate;

Noi non cerchiam le utilità dolose,

Noi non falsiamo i pesi e le derrate.

Che colpa c’è nel preferir le rose

Alle candele, al pepe, alle patate?

Achebe, il crollo e la pioggia

Dipinto di Abdoulaye Konaté

FARFALLA di Chinua Achebe

La velocità è violenza

Il potere è violenza

Il peso è violenza

La farfalla cerca salvezza nella leggerezza

Nel lieve volo ondeggiante

Ma a un incrocio dove la luce chiazzata

Cade dagli alberi su una nuova sfrontata autostrada

I nostri territori convergenti si incontrano

Giungo con forza sufficiente per due

E la dolce farfalla offre

Sé stessa in un sacrificio giallo brillante

Sul parabrezza di silicone duro.

Corazzini, dolcezze crepuscolari

Melancolia, Edward Munch

Desolazione del povero poeta sentimentale di Sergio Corazzini

Perché tu mi dici: poeta?

Io non sono un poeta.

Io non sono che un piccolo fanciullo che piange.

Vedi: non ho che le lagrime da offrire al Silenzio.

Perché tu mi dici: poeta?

II

Le mie tristezze sono povere tristezze comuni.

Le mie gioie furono semplici,

semplici così, che se io dovessi confessarle a te arrossirei.

Oggi io penso a morire.

III

Io voglio morire, solamente, perché sono stanco;

solamente perché i grandi angioli

su le vetrate delle catedrali

mi fanno tremare d’amore e d’angoscia;

solamente perché, io sono, oramai,

rassegnato come uno specchio,

come un povero specchio melanconico.

Vedi che io non sono un poeta:

sono un fanciullo triste che ha voglia di morire.

IV

Oh, non maravigliarti della mia tristezza!

E non domandarmi;

io non saprei dirti che parole così vane,

Dio mio, così vane,

che mi verrebbe di piangere come se fossi per morire.

Le mie lagrime avrebbero l’aria

di sgranare un rosario di tristezza

davanti alla mia anima sette volte dolente,

ma io non sarei un poeta;

sarei, semplicemente, un dolce e pensoso fanciullo

cui avvenisse di pregare, così, come canta e come dorme.

V

Io mi comunico del silenzio, cotidianamente, come di Gesù.

E i sacerdoti del silenzio sono i romori,

poi che senza di essi io non avrei cercato e trovato il Dio.

VI

Questa notte ho dormito con le mani in croce.

Mi sembrò di essere un piccolo e dolce fanciullo

dimenticato da tutti gli umani,

povera tenera preda del primo venuto;

e desiderai di essere venduto,

di essere battuto

di essere costretto a digiunare

per potermi mettere a piangere tutto solo,

disperatamente triste,

in un angolo oscuro.

VII

Io amo la vita semplice delle cose.

Quante passioni vidi sfogliarsi, a poco a poco,

per ogni cosa che se ne andava!

Ma tu non mi comprendi e sorridi.

E pensi che io sia malato.

VIII

Oh, io sono, veramente malato!

E muoio, un poco, ogni giorno.

Vedi: come le cose.

Non sono, dunque, un poeta:

io so che per essere detto: poeta, conviene

viver ben altra vita!

Io non so, Dio mio, che morire.

Amen.

Lasker-Schüler, cacciata dal paradiso terrestre

Rosso donna, Franz Marc

Segretamente di notte di Else Lasker-Schüler

Ho scelto te

Tra tutte le stelle

Sono sveglia – fiore in ascolto

Nel fogliame ronzante

Le nostre labbra stilleranno miele,

Le nostre notti scintillanti sono sbocciate.

Al beato splendore del tuo corpo

Il mio cuore accende i suoi cieli

Dal tuo oro pende ogni mio sogno,

Ho scelto te tra tutte le stelle.

Heimlich zur Nacht

Ich habe dich gewählt

Unter allen Sternen.

Und ich bin wach – eine lauschende Blume

Im summenden Laub.

Unsere Lippen wollen Honig bereiten,

Unsere schimmernden Nächte sind aufgeblüht.

An den seeligen Glanz deines Leibes

zündet mein Herz seine Himmel an –

Alle meine Träume hängen an deinem Golde,

Ich habe dich gewählt unter allen Sternen.